林路在旁边发出了一声意味深长的口哨声。

Frank走上前一步，把那束香根鸢尾递到方亭面前。

“拍摄提前结束了，我改签了最早的航班。”

他顿了顿，又靠近了一些，带着一种只有方亭才能听得到的温柔：

“我说过，想和你一起看那片海。但在此之前，我想先和你一起看看巴黎。”

方亭低头看着那束花，又抬头看着Frank那双倒映着圣母院穹顶的眼睛。他听到自己的心跳声，在秋日的阳光里，清晰而有力。

他伸出手，接过了那束花。

“你怎么知道我在这里？”

Frank笑着说，“我到你家楼下时，刚好看到你去坐地铁，这一路追你都没追上，直到巴黎圣母院。”

他看了一眼旁边正抱着手臂、一脸“我嗑到了”表情的林路，礼貌地点了点头，“你好，我是Frank。你是林路吧？方亭跟我提起过你。”

林路挑了挑眉，“哦？他跟你说过我什么？”

Frank笑了一下，“他说你是他在巴黎最重要的人。”

林路转头看了一眼方亭，方亭的耳朵尖已经红透了。

“行，”林路拍了拍手，“那我就不打扰你们了，我正好约了我男朋友吃午饭。”

她凑到方亭耳边，低声说了一句：“好好把握，老表。”

然后她朝Frank挥了挥手，转身走进了人群中。

广场上只剩下方亭和Frank两个人。

大提琴手已经收拾好琴盒，不知何时已悄然离去。秋风拂过，吹起圣母院前广场上的落叶，发出沙沙的声响。

Frank看着方亭，方亭看着手里的花。

“这是什么花？”

“它叫香根鸢尾，在古法语中象征纯真圣洁、自由与光明，也代表追求幸福。”

方亭抬起头，对上那双灰绿色的眼睛。他把花抱在怀里，轻声说了一句：

“谢谢。”

Frank的笑容温柔得不像话，“不客气，我的情人。”

Frank带着方亭离开了圣母院广场，穿过西岱岛蜿蜒的小巷，走过一家家橱窗里摆满旧书和版画的古董店，最终在一家位于左岸的咖啡馆门前停下了脚步。

咖啡馆的门面不大，深绿色的遮阳棚上印着白色的花体字招牌，窗台上摆着一盆盆茂盛的常春藤。

方亭抬头看了一眼店名。

“这是……”

“花神咖啡馆。”Frank推开木门，侧过身让他先进，“萨特和波伏娃以前常来这里写作。海明威也在附近住过，他每天早上都会走过来喝一杯咖啡，然后开始写《流动的盛宴》。”

方亭走进去，环顾四周。

深褐色的护墙板，复古的黄铜吊灯，镜子上贴着褪色的菜单海报。

午后的阳光透过落地窗洒进来，在木地板上投下暖融融的光影。店里坐着三两桌客人，有人在看书，有人在低声交谈，还有一个白发苍苍的老人独自坐在角落里，面前摊着一本翻开的手稿。

Frank找了个靠窗的位置坐下，帮方亭拉开椅子，然后自己坐到对面。侍者走过来，Frank用法语流利地点了单，两杯浓缩咖啡，一份可露丽。

方亭看着他，有些意外，“你对这里很熟？”

“我以前常来。”Frank靠在椅背上，“我祖母很喜欢这家店。她还在世的时候，每个周末都会带我来这里，给我读她喜欢的诗。”

他说这句话的语气很平淡，但方亭注意到，他敲桌面的手指停住了。

祖母对他来说，应该是非常特别的人。

方亭没有追问，只是端起咖啡杯，喝了一口。

咖啡很苦，但回甘绵长。

“你知道吗，我第一次读到中文诗歌，是在我祖母的书房里。那时候我大概十岁，刚学会查字典。我翻开一本很旧的诗集，第一首就是王维的《相思》。”

他顿了顿，然后用带着浓重法语口音的中文，一字一句地念道：

“红豆生南国，春来发几枝。愿君多采撷，此物最相思。。”

他的发音并不标准，声调也念得七扭八歪，但那种认真劲儿让方亭忍不住笑了出来。

“你笑什么？”Frank挑眉，“我念得不好吗？”

“念得很好，”方亭忍着笑说，“就是‘思’字的发音还需要再练练。”

Frank不服气地让他示范一遍。

方亭放慢语速念了一遍，Frank跟着重复，这次准确了许多。方亭点了点头表示肯定，Frank立刻露出了一个孩子气的得意笑容。

他们就这样聊了一个下午。

从李白聊到兰波，从宋词聊到法国印象派绘画。Frank说起这些话题时，不再是那个在公寓门口强吻他的风流男人，也不再是那个在香水广告里冷峻不可触碰的顶级男模。

他像一个对世界充满好奇的年轻人，眼睛里闪着光。

方亭发现自己正在用一种全新的眼光看着他。

傍晚时分，他们沿着塞纳河散步。