路景年站在那幅《冬眠的刺猬》前，感觉时间好像停了几秒。

画里那只刺猬蜷在冰雪底下，但仔细看，冰层缝隙里透出一点很淡的暖黄色。

跟他保险柜里，那些被她小心展平收藏起来的、沾了点酒渍的便利贴，一个颜色。

他喉咙发紧，指尖有点麻。

这画挂在这儿，底下贴着金奖的标签，作者署名“Mo Mo”。全展厅的人都在小声议论这幅画有多厉害，构思多巧妙。

只有他站在那儿，像个傻子一样，盯着那抹暖色，脑子里嗡嗡响。

全是碎片。

她生理期苍白着脸缩在沙发里，他别别扭扭让厨房煮红糖水，最后还画了只丑了吧唧的小刺猬贴在杯子上。

她看见那张便利贴时，眼睛弯起来的样子。

画室午后的阳光，她画笔沙沙响，他偶尔抬头，能看到她侧脸细小的绒毛。

那些他曾经以为只是“日常”的碎片，现在被这幅画一下子全【吸附】过来，砸得他胸口生疼。

他猛地回过神。

不对。

他现在没空站在这儿回忆杀。

他是来找人的。

路景年立刻转身，目光像雷达一样扫过整个展厅。

刚才发言台那边已经空了，策展人和几个嘉宾在角落聊天。他心脏跳得有点快，视线快速掠过每一处。

没有。

她不在刚才的位置了。

他抬脚就往展厅出口走，步子又急又重，差点撞到一个正在看画的老太太。

“Sorry。”他哑着嗓子丢下一句，眼睛死死盯着出口的方向。

展厅很大，人也不少。他穿过那些低声交谈的人群，目光掠过一张张陌生的脸。

然后，他看见了。

就在出口那儿，玻璃门正缓缓打开。

一个穿着米白色针织长裙的背影，正微微侧头，跟旁边一个金发策展人礼貌地点头道别。

那个背影……

路景年呼吸一窒。

三年。

一千多个日夜。

他梦里见过无数次，醒来怀里只有冰凉的空气。

现在就在那儿。

离他不到二十米。

正在往外走。

“等等——”

他声音冲出口的时候，自己都没意识到有多哑。

前面那个背影顿了一下。

路景年几乎是跑过去的，皮鞋踩在光洁的地板上发出急促的声响。周围有人侧目，但他全没看见。

他眼里只有那个背影。

在她一只脚已经踏出展厅、半个身子融进门外的雪夜色里的那一刻，他伸手，拦在了她面前。

动作有点急，差点碰到她的手臂。

但在最后一厘米，他手指僵住了，硬生生停在空中。

他不能碰。

他现在……没资格碰。

莫沫停了下来。

她慢慢转过身，抬起眼。

路景年对上了她的视线。

这一瞬间，他感觉浑身的血都往头上涌，又好像全部冻住了。

她变了。

头发剪短了些，柔顺地别在耳后，露出干净的脖颈和脸颊。脸上化了很淡的妆，气色很好，眼神清澈平静。

不是三年前那个缩在卧室里、瘦得脱相、眼神空洞的莫沫。

也不是更早以前，那个看着他时眼睛里藏着星星、小心翼翼又满是期待的莫沫。

现在这双眼睛看着他，就像在看展厅里任何一幅画，或者任何一个陌生的观众。

礼貌，疏离，还有一点点被打扰后的疑惑。

路景年喉咙滚了滚，张了张嘴。

三年里，他设想过无数次重逢的场景。他想过跪下认错，想过红着眼求她，想过把名下所有资产文件捧到她面前，甚至想过如果她恨他、打他骂他，他都受着。

但真到了这一刻，他脑子里一片空白。

所有排练过的话全忘了。

只剩下最本能、在心底喊了无数次的那两个字，嘶哑地挤了出来。

“沫沫。”

声音出口，他自己都吓了一跳。

哑得厉害，还带着点抖。

莫沫静静地看着他。

看了大概两三秒。

然后，她微微弯起嘴角，露出一个很标准的、面对陌生人时礼貌的微笑。

“先生，”她开口，声音温和，但透着一股清晰的凉意，“你认错人了。”

路景年整个人僵在原地。

他看着她，试图从她眼睛里找到哪怕一丝一毫的波动。

恨也行。

怨也行。