“我们回家吧。”

莫沫说完，抱着奖杯和那束小小的满天星，转身就往后台出口走。

路景年愣了一下，赶紧跟上去。

两人一前一后走出音乐厅。外面的冷空气“呼”地灌过来，莫沫缩了缩脖子。路景年立刻把身上的大衣脱下来，披在她肩上。莫沫没拒绝，只是把奖杯往怀里抱得更紧了些。

路景年去开车。等车的功夫，莫沫站在路边，低头看着怀里的东西。奖杯很沉，满天星很轻，平安符藏在花里，只露出一点点深蓝色的边角。

她用手指碰了碰。

冰凉的，柔软的。

就像她此刻的心情——沉甸甸的喜悦里，掺着一点说不清的、小心翼翼的酸软。

车开过来了。路景年下车给她开门，手挡在车门顶上。莫沫坐进去，把奖杯放在腿上。

路景年绕回驾驶座，发动车子。

车里很安静。暖气慢慢吹起来。

开出去一段，路景年才开口，声音有点干：“饿不饿？要不要吃点东西？”

莫沫摇摇头：“不饿。”

“那……直接回去？”

“嗯。”路景年不再说话，专注开车。但他的余光一直落在莫沫身上。她侧着头看窗外，路灯的光在她脸上明明暗暗地滑过去。

她刚才在台上说，谢谢她的刺猬先生。

路景年握着方向盘的手紧了紧，心脏那块地方，又热又胀。

车子开到“暖巢”附近，还没拐进小路，突然听见“砰”的一声闷响。

莫沫吓了一跳，转头看向声音来的方向。

漆黑的夜空里，炸开了一朵巨大的、金色的烟花。

紧接着是第二朵，第三朵。

红的，蓝的，绿的，像泼开的颜料，把整片天都照亮了。

“是艺术节的庆祝烟花，”路景年说，把车靠边停下，“每年颁奖典礼结束都会放。”

莫沫看着窗外，眼睛亮亮的。

烟花一朵接一朵，炸开，消散，又炸开。音乐厅那边传来隐约的欢呼声。

“下去看？”路景年问。

莫沫点点头。

两人下车。附近有个小露台，视野很好。他们走过去，靠在栏杆上。

夜风很冷，但烟花很热。

路景年站在莫沫旁边，两个人的胳膊挨得很近。他能闻到她头发上的香味，混着一点硝烟的味道。

又一朵烟花炸开，是银白色的，像瀑布一样洒下来。莫沫仰着头，嘴角带着笑。

路景年看着她被烟花映亮的侧脸，喉咙动了动。

他伸出手，很慢，很小心地，碰了碰她的手背。莫沫的手指颤了一下，没躲。

路景年屏住呼吸，轻轻握住了她的手。

她的手很凉，指尖有点僵。路景年用掌心裹住，一点点暖着。

莫沫还是没动。她继续看着烟花，但路景年能感觉到，她的手在他掌心里，慢慢放松下来。

这个细微的变化，像一颗石子投进他心里，荡开一圈圈滚烫的涟漪。

烟花还在放，轰轰隆隆的，把人的耳朵都震得发麻。但路景年什么都听不见了。他所有的注意力，都集中在掌心里那只手上。

软软的，凉凉的，真实的。

他握了三年，想了三年，梦了三年的手。眼眶突然就热了。

莫沫就在这时转过头。

烟花的光正好映过来，照进她眼睛里，亮晶晶的。她也看着路景年，看着他发红的眼眶，看着他紧抿的嘴唇。

两人对视着。

周围的喧嚣好像突然被按了静音。

莫沫张了张嘴，声音很轻，轻得几乎要被烟花声吞掉。

但路景年听见了。

她说：“路景年。”

“嗯。”

“我们慢慢来。”

路景年心脏停跳了一拍。

然后疯狂地、重重地砸回胸腔里。

他看着她，眼眶红得厉害，喉结上下滚动了好几次，才挤出一个字：“好。”

说完这个字，他低下头，吻住了她。动作很轻，很珍重，像在碰一件失而复得的、易碎的宝贝。莫沫睫毛颤了颤，闭上了眼睛。她没有推开他。

这个吻不长。烟花还在头顶炸开，光在他们脸上明明灭灭。远处有人的笑声，有音乐，有这个世界热闹的一切。

但他们只听见彼此的心跳。

路景年松开她的时候，额头还抵着她的额头。呼吸交缠在一起，都是热的。

“慢慢来，”他哑声重复，像在跟自己确认，“好，我们慢慢来。”

莫沫看着他，眼睛也红了。她没说话，只是把头轻轻靠在了他肩膀上。

路景年立刻伸出手臂，环住她。这次不是试探，不是小心翼翼，而是结结实实地，把她整个人圈进怀里。

莫沫在他怀里，脸埋在他胸口，声音闷闷的：“路景年。”“嗯。”

“我有点怕。”

路景年手臂收紧：“怕什么？”

“怕……再来一次。”莫沫说，声音很轻，“我好像，没有力气再碎一次了。”

路景年心脏狠狠一抽。